Xienra - las_aguas_del_rio

LA OTRA MITAD

noreply@blogspirit.com (Xienra) — Sat, 21 Feb 2009 17:57:00 +0100

Esta mañana me he levantado tarde, he tomado mi café en la ventana mientras me fumaba un cigarrillo y he puesto a sonar en mi móvil ese tema de Buckley que tanto me gusta. Quien me iba a decir a mi que un día cualquiera como hoy, y en un acto tan intrascendente como remover mi café apenas azucarado, me daría cuenta de algo tan importante. Sí..., he llegado a la mitad, termino este viaje y comienzo otro, y no puedo arrepentirme de nada porque es inútil y ademas pocas cosas hubieran cambiado. Mis insatisfacciones serían otras y mis alegrías, quien sabe...Solo espero poder recuperar la ilusión, la ilusión por la belleza de las cosas...

Afuera en la calle,. Por fin luce el sol, ha tardado meses, pero al fin llega. Nunca llovió que no parara dicen... Me espera la otra mitad, espero que esta vez no se la lleve el aire sin enterarme, porque eso es lo que ha pasado con esta que hoy ha terminado.

Un saludo, estoy bien, ella por fortuna tambien...

CARTA A LOS REYES

noreply@blogspirit.com (Xienra) — Wed, 31 Dec 2008 21:31:28 +0100

No he querido corregir nada...salió así....

SOLO VIVIR

noreply@blogspirit.com (Xienra) — Fri, 12 Dec 2008 17:45:46 +0100

No hay nada como volver a los orígenes para reencontrar las cosas que son realmente importantes. Unos días aquí en Oviedo me están devolviendo a la normalidad, y ayudando a recomponer un poco este puzzle deshecho en el que he quedado convertido los últimos meses. Mi madre lucha y lucha....más de lo que yo nunca habría podido imaginar, y su lucha me ha servido para ver que en realidad nada importa tanto como la vida en sí..., vivir y solo vivir es lo que realmente importa. Solo eso.

PRESENTE

noreply@blogspirit.com (Xienra) — Fri, 31 Oct 2008 12:49:00 +0100

He estado tan ausente y han ocurrido tantas cosas que me cuesta reconocerme cuando leo en el blog. Son tres años casi de existencia, aunque este último año haya escrito poco. Tengo que pedir perdón sobre todo a quienes me habéis mandado algún correo interesándoos por mi, o preguntando el porqué de este silencio. Debería haberos contestado...Mapi, René, Xana....Quiero agradeceros vuestro interés. Han ocurrido, y estan ocurriendo cosas en mi vida personal que hacen que no atraviese un buen momento. Me falta la claridad de ideas suficiente para pensar en otras cosas que no sean los problemas que me rodean o las posibles soluciones y alternativas, s i es que existen que me parece que no...

Hoy necesitaba contároslo y hacerme presente para confirmarme a mi mismo que queda algo de mi,...algo de la persona que escribió un dia estos textos. Es como volver a uno mismo y darse cuenta de que un día has vivido y que lo has hecho con alegría y con pasión. Necesitaba encontrarme y por eso me he estado leyendo...

Supongo que el tiempo me ayudará...y si algo me anima es releer todos vuestros comentarios que han sido siempre lo mejor....No sabéis lo que me estan ayudando en este momento....

En fin, disculpad por tanto este silencio y espero poder recuperaros pronto...

UNA TARDE DE SEPTIEMBRE

noreply@blogspirit.com (Xienra) — Thu, 11 Sep 2008 16:05:42 +0200

Lo escribimos una tarde de Septiembre lluviosa. A José, su madre no le dejaba salir cuando llovía, porque decía que era débil y que tenía tendencia a resfriarse. Siendo más niño había pasado unos meses hospitalizado por unas fiebres que ni médicos ni familia supieron nunca a ciencia cierta de donde provenían. Y aquella facilidad para enfermar era una preocupación constante para su madre que se desvivía.

La historia era muy sencilla: Dios decidía enviar a su hijo de nuevo a la tierra para salvar a los hombres de las garras del demonio, así que, un desmejorado Jesús hacía su aparición en las naves destartaladas de un polígono industrial abandonado. Una serie de encuentros desafortunados y de circunstancias casuales le conducían de nuevo, de manera inevitable, a la muerte; todo ello sin que nadie, en ningún momento, le ayudara o le prestara el mínimo apoyo. Teníamos trece años y una cámara Super 8 que José le había tomado prestada a su padre sin consentimiento. El rodaje duro una tarde y tengo el recuerdo de habérmelo pasado francamente bien aquel día.

José era un chaval normal, algo introvertido eso si. Ejemplar estudiante y buen compañero al que, por ser muy responsable, siempre elegíamos como delegado. Hace unos días, estando en Oviedo de visita, vi a sus padres. Su madre, vecina próxima a mis padres me reconoció de inmediato. Me saludó y me preguntó las típicas cosas que por cortesía se preguntan a un conocido en estas circunstancias, pero al final de la conversación volvió a decirme algo que ya en otras ocasiones me había dicho.

-Pásate un día y vemos la película si quieres…

Pero nunca he querido hacerlo. Nunca he querido escucharnos riendo en las tomas falsas, ni he querido ver a José de broma luciendo una simpática barba postiza. Como les ocurriera a los médicos con aquellas misteriosas fiebres infantiles, yo tampoco he entendido nunca que maldito impulso adolescente empujó a José a saltar por la ventana con apenas diecisiete años recién cumplidos.

OLVIDAR

noreply@blogspirit.com (Xienra) — Wed, 10 Sep 2008 17:15:00 +0200

En la memoria de un hombre siempre hay cosas que es mucho mejor para uno mismo y para los demás, no contar...cosas que seguramente mañana intentaré olvidar.

LA SALMONERA

noreply@blogspirit.com (Xienra) — Wed, 11 Jun 2008 19:40:00 +0200

El río Dobra, era tan antojadizo como cualquier otro río, y en su descenso, formaba caprichosos recodos y saltos imposibles de espuma blanca. En uno de aquellos recodos estaba la Salmonera de Caño. Allí, según contaba mi padre, los antiguos habían aprovechado el curso natural del río para conseguir que los salmones remontaran de escalón en escalón sin otro remedio que caer siempre en la salmonera, al alcance fácil de la mano humana*. Nos sentábamos al borde del puente de piedra y esperábamos pacientes para verlos saltar mientras dábamos cuenta de un par de suculentos bocadillos.

- Si ellos supieran que les van a coger , no saltarían...me da pena.
- Saltarían igual hijo, tienen que hacerlo para completar su viaje.

Junio es el mes en el que toca remontar, incluso si eres salmón...

LA BULDOG (SAGA DE LOS CUBILETES)

noreply@blogspirit.com (Xienra) — Sat, 10 May 2008 01:35:00 +0200

Si la llamábamos “la buldog” no era por su cara bonita precisamente, pero aquel mote no le hubiera caido encima si aún siendo esencialmente fea como era, no estuviera además empeñada en hacernos la vida imposible. Cuando eres niño, no te paras a pensar en razones ajenas de adulto, ni si esta o aquella persona tiene problemas que la convierten en alguien desagradable, hosca y agresiva. Todo eso te da igual.

En realidad, “la buldog” siempre estuvo ahí no solo para martirizarnos, sino también para unirnos, y también en muchas ocasiones para reirnos y divertirnos. Puede ser cruel visto desde la sensatez que da el tiempo y la edad, pero en aquel momento, acabar con “la buldog” se convirtió en nuestro único objetivo.

Pudo ser un cristal roto por un balón, los gritos en la calle en las medianoches de verano, o los miles de cascos de pipas poblando el portal de una tarde ociosa. Que más da. Lo que si recuerdo perfectamente es que el día que “la buldog” arrastró por la oreja a Roy escaleras arriba hasta un quinto piso para pedirle cuentas a su padre, juramos eterna venganza.

La Buldog, se iba a enterar…

TOCABA

noreply@blogspirit.com (Xienra) — Wed, 30 Apr 2008 22:19:20 +0200

Si cuando salías te sorprendía en las puertas centenarias del claustro, había dos opciones. La primera era meter las manos en los bolsillos corriendo y dejar que te pellizcara los mofletes con aquella cara de fastidio que ponía.

Hola granujilla...- decía el caimán apretando hasta hacerte daño.

La segunda opción era más propia de los novatos, o simplemente, de los incautos que salían huyendo del letal olor a orines sin contar con su presencia. Entonces, el Padre Adolfo, con la disculpa de requisar tabacos, golosinas y demás contrabando peligroso propio de la edad infantil, metía sus manos en los pantalones de los chiquillos y tocaba, tocaba y tocaba....

EL SEMENTAL – (SAGA DE LOS CUBILETES)

noreply@blogspirit.com (Xienra) — Thu, 24 Apr 2008 01:40:00 +0200

El becerro resoplaba desconfiado entre los hierros del toril mientras los cuatro admirábamos en silencio los impresionantes cuartos traseros del animal. Lo hacíamos tras el muro exterior de la vaquería, alzados sobre la puntera de nuestras zapatillas y con media cara asomando por el borde.

- Es un semental....- dijo Chechu, el más informado.
- Un queeee? Preguntó un Roy aún inocente.
- Un semental...
- ¿No sabes lo que es?
- No....
- Que monta las vacas- aclaró Manuel-
-¡Ahhh...ya (¿?)!
- Pues yo creo que esto es una vaca sin más - dije convencido de que en el norte no había toros.
- Que no...listo...¿tu crees que eso es una ubre....?

Y sin mediar palabra....Chechu saltó el muro, se acercó a los hierros del toril y en un movimiento rápido y decidido hizo cimbrar la vara de avellano que Manuel había cortado de camino a la altura de los bajos del pobre animal; ¡zas!,¡zas!

(Muuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu)

- Pues si va a ser un toro.....

Con tal mugido solo quedaba correr antes de que Amelia sacara a los perros de paseo....